Mi papá no es un héroe

Mi papá no es un héroe. Ciertamente, nunca lo fue para mi. En parte, supongo por sus falencias, qué se yo. Mi papá no es un héroe pero sí le admiro esta cuestión que vengo a contar y es que mi papá empezó a estudiar Periodismo y Comunicación Social a los 38 años, gracias a un convenio entre el municipio y la UNLP, que había abierto una extensión de esa facultad a unos 25km de casa. Y uno, desde acá, puede pensar que 25km no son tantos, pero en ciertos lugares, cuando no tenés auto, es una distancia enorme. 
Papá tenía 38 años, 6 hijos, un trabajo de municipal y había empezado sus primeros pasos en docencia, como modo de complementar el único ingreso de la casa, porque mamá hacía 7 años que había tenido que quedarse a hacerse cargo del hogar, pues éramos muchos chicos y bueno, se complicaba. 
El sueño de mi papá había sido ir a estudiar a una universidad en EEUU, pero mi abuelo no lo favoreció en la decisión, vaya uno a saber porqué. Mi abuelo, que se había criado en Nueva York. 
 Entre tanta cosa, papá consiguió un trabajo, conoció a mamá (quien ya tenía-sola- a mis hermanos más grandes), se casaron, llegué yo y un mar de cosas que son larguísimas de contar y no vienen al caso, pero él siempre quedó con el pendiente de hacer una carrera universitaria. Le llegó su momento, entonces, en la situación que conté antes y, a simple vista, uno dirá “es difícil” pero resulta que no sólo esos eran los escollos sino otros más, como no tener un transporte público eficiente. En ese entonces, el servicio era irregular y, de pronto, quizá estabas 2 hs para llegar de una localidad a otra. O dependías de algún compañero que fuera o volviera en auto. O de agarrar uno de esos del Rápido que entraba en todas. Ir y venir a la facultad era muy difícil. 
 En casa no había computadora. Ya, entonces, internet estaba llegando al pueblo vía dial up, pero ni siquiera teníamos una pc en la cual hacer un trabajo práctico. Y, como sabemos, en la facultad y más en estas carreras humanísticas, el trabajo práctico es parte de la evaluación. Para peor, en casa éramos 8 personas. Mamá, mis hermanos y yo. Cuando papá empezó, yo tenía 13 y mi hermano mas chico, 3. Un despelote. 
 Jamás lo vi a papá sentarse a estudiar. Ni siquiera había visto sus apuntes ni había sabido de la existencia hasta que, pasados los años, en una trifulca, le echó en cara a mi mamá que se los había tirado. Jamás supe en qué momento cursaba. A duras penas, hablaba de la facultad. A duras penas lo veíamos, realmente. Un poco estábamos acostumbrados. 
Con los años, agarró más horas en docencia, seguía en la municipalidad –hasta que en 2004 lo echaron- y cursaba. 

Bueno, claro, en el medio pasaron muchas cosas. Un cargo, 2001, se separaron con mi mamá, volvió a casa, yo no le hablé como por un año. Todo muy sencillo.
 Así y todo, era un misterio cómo se las arreglaba con la facultad. Lo sigue siendo para mí. Asumo que estudiaría en bares, qué se yo. Papá es un tipo que hace lo que puede desde que tengo uso de razón. Mentalmente, se mudó por todo el mundo, pero siempre terminaba en casa, frente al mar. Trabajó de varias cosas, creo que, en su mayoría, no le gustaba ninguna. Aun no estoy segura de si le gusta la docencia. Ciertamente, mi papá no es un héroe porque los héroes son perfectos, no se equivocan y salvan el mundo, pero yo no se cómo hizo para llegar a los 45 y obtener su título de profesor universitario, a empezar un doctorado a los casi 50 y tenerlo ahí, dando seminarios cada tanto, cosa de que el vicio no se le olvide.
 Cuando se recibió, creo que yo estaba más emocionada que él. Mi viejo, que bien podría haber accedido a una educación de grado cuando salió del Roca en el año 78, se recibió grande porque la vida, las elecciones y las circunstancias le dieron esa chance.
 Generalmente, no hablo bien de él y me quejo bastante. Un poco es la relación que se construyó a los ponchazos, pero es la que tenemos. Yo le admiro la voluntad ante todas las adversidades económicas, ambientales, familiares y laborales… no, no es un héroe…pero casi. 

Oye, te hacen falta vitaminas!

Son las 12.05 y estoy sentada en el tren, camino a Retiro. Tengo hambre y la glucemia está bajando. Abro mi mochila y saco un /taper/ con una pascualina que cociné antenoche, que hizo las veces de almuerzo ayer, a la misma hora y en el mismo lugar. La gente mira, claro. Yo, que soy campeona en alimentarme arriba de los transportes, lo que más quiero es estar sentada en una silla, quieta o mas o menos, comiendo en un lugar un poco más amable que un tren lleno, con músicos que cantan horrible y hedores varios de otros pasajeros y sin que el lungo de atrás me patee el asiento. Pero esto es parte de una eleccion y este año será asi.
Al finalizar la manzanita que traje de postre, abro una lata de la gaseosa mundialmente conocida, eso sí: light.
Y si. Tengo un vicio que no puedo negar. La prefiero por sobre el agua y casi por sobre el mate, pero no llego a tanto.
Todo esto viene a que, esta mañana, leí un artículo de una licenciada en nutrición que se arrogaba, orgullosa, que sus hijos no conocen el azúcar. A mí no me ocupa la decisión de la crianza y la alimentación sino todo un fenómeno muy extendido, vehiculizado a través de las redes sociales, que es el de alimentarse saludablemente.
¿Pero por qué habría yo de preocuparme por eso? ¿qué es lo que está mal? En sí, no está mal. Lo que noto es una militancia acérrima, que es transversal a diferentes corrientes, sobre la comida ya no chatarra, sino alimentos de la canasta básica. El azúcar, la sal y las harinas blancas han sido llamadas veneno blanco. En exceso, claro, no son buenas, ¿pero tanto como para llamarlas veneno?
Creo que hay una exageración tremenda al arremeter contra los alimentos en sí y no ir a por el modo en el que nos relacionamos con la comida. Esto me recuerda al mito de que el pan engorda y su respuesta, no menos certera: "no. El pan no engorda, engorda el que lo come".
La valoración es cuali y cuantitativa. ¿Cuanto de ese "veneno" comemos al dia? ¿comemos otras cosas? ¿Es una masa de agua, harina y levadura o está enriquecida por otras cosas?
Comer es una necesidad básica y de supervivencia y poco entiende el cerebro, cuando hay hambre, de subjetividades: tengo que comer para vivir. La diferencia está en que comer y alimentarse no es igual. Y comer para llenar la panza no se parece a juntarse a comer con amigos. Tenemos una relación individual y social con la comida. Eso es subjetivo: me gusta o no me gusta. Y evolucionamos, como especie, cuando empezamos a incorporar algunos nutrientes y, a la vez, evolucionó la forma de cocinarlos. Comer es casi instintivo y alimentarse es cultural. No nos llevamos cualquier alimento a la boca si no hay cierto consenso al respecto. Si un cordero es mi mascota, dificil va a ser que lo mande a la estaca. Si lo crío como ganado, va a ser más fácil.
Son hábitos, construcciones, subjetividades formadas en torno a la comida.
Antes, se cocinaba en las casas, porque las mujeres, casadas o solteras, permanecían ahi, haciendo que, imperceptiblemente, la rueda de la sociedad girara. En estos días, siendo que los porcentajes de mujeres empleadas y de hombres empleados están muy parejos, es más difícil sostener la comida hogareña y el delivery (que también está mutando en su forma) vino a facilitarnos la vida, cuando no hay tiempo ni para darse una ducha o para dormir las 8 horas que dicen que hay que descansar.
Los popes de la "alimentación saludable" proponen cosas que van desde lo impracticable hasta lo económicamente insostenible. Algunos también confunden, por ejemplo, dejar lácteos y productos animales como hábito saludable. Si bien hay muchas teorías y concuerdo con la de comer variado y de todo un poco, me pone un poco mal cuando, cual verdad revelada y única posible, nos dicen que cocinemos en casa.
A mí me encanta cocinar. Lo disfruto. Disfruto desde hacer una ensalada "con onda" hasta una comida bien pesada. No creo comer de manera poco saludable. A veces, si, sólo quiero pedir una pizza o una milanesa frita. Porque estoy cansada, porque no quiero pensar, porque necesito que, en algún momento, mi cuerpo se de el lujo de no estar haciendo cosas y porque no todas las comidas que me gustan me salen bien. Estoy muy a favor de evitar grasas, sal, comidas de mala calidad, pero quiero comer comida chatarra en paz, sin pensar que me dio de comer Yiya Murano. No siempre hay tiempo de ponerse a lavar 4 atados de espinaca. Tampoco a veces hay plata para comprar leche de almendras. O almendras, !qué va!
Te hablan de modelos hegemónicos pero se ponen muy determinantes a la hora de hablar de alimentación saludable. Son como la otra versión de lo "fit". Te proponen merendar batidos de frutas...¿vieron lo que sale en una de esas cadenas "saludables"? No es posible. Tampoco es posible la imposición. Terminan aislandose o alejándote. Con distintos tintes, hay un sesgo común con quienes tienen problemas de alimentación, una obsesión por lo "sano" y por joderte si te comés un alfajor.
Volviendo sobre unas líneas: también reunirse a comer es parte de nuestra vida social y es densísimo tener a un vegetariano o vegano diciéndote que comés animal muerto. Me pasó a una amiga.
Termina esto siendo una catarsis y el tren ya llegó y ahora tengo que viajar unos 40 minutos más en un colectivo. Mi día es largo, pero espero llegar a casa para hacer un regio guiso con las lentejas que, a las 6.15, dejé remojándose.

Qué lindo es pedalear y no te cuesta nada mas que tiempo

Tengo recuerdos desde muy pequeña con las bicis. Mi hermano mayor tenía una Aurorita roja y mi hermano n° 2, una naranja. Siempre estuvieron esas bicis en casa. Luego nos mudamos a San Clemente y ellas vinieron con nosotros. Allá, tener bici no era un lujo ni una cosa snob: era necesidad. Pero yo no sabía andar y prefiero obviar la parte de la persona que me enseñó a hacerlo porque tengo mal recuerdo. 
Creo que a los 10 tuve mi primera bici: una BMX blanca, con estrellas rojas. Todos o casi todos, tenían de esas. Si no me falla la memoria, la compramos en Realini hogar y salí andando. Esa bici me la compré con una plata que me mandó mi madrina (la hna mayor de mi abuela, q vivía en EEUU) y se convirtió en mi medio de transporte por excelencia. Iba a la escuela, al centro, a las casas de mis amigas, a IOMA (sí, así de pequeña iba ahi), a la farmacia...éramos casi indivisibles. Pero no era una excepción: casi todo el mundo se movía en el pueblo con la bici. Por comodidad, por economía, por costumbre, porque era re natural. Cuando mi mamá quiere resaltar algo bueno de mi infancia como mano derecha suya, dice: "ella agarraba la bicicletita e iba a todos lados, ayudandome".
 Así las cosas, pasaron otras bicis por mi niñez y adolescencia. Los últimos 3 años de colegio, entre 2000 y 2002, salía a las 6.45 de casa (ya en Mar de Ajó) rumbo a San Bernardo, con fríiiiio y humedad, viendo el pasto helado en invierno, a veces haciéndome la canchera fumando, con mi uniforme y mi gabán. Llegaba al colegio, ataba la bici junto a la reja, junto con otras tantas bicis q nos esperaban ahi. Todos los días, salvo que lloviera.

 Cuando me mudé a BsAs, el volumen del tránsito y la locura de la gente me apabullaron y preferí olvidar a la bici como medio de transporte. Años así hasta que, por laburo, le pedí a mi ex cuñada que me prestara la suya. Y asi, por las calles de Vte Lopez, fui despejando el miedo. Claro, me cebé y me compré una playera azul que pesaba un quintal, pero estaba feliz. Luego vino mi Amelita, la que me robaron en diciembre. 
 Acá sí que no me parecía ridículo ni accesorio el casco -eterna discusión con mis hermanos, también bicicleteros- y me compré uno blanco tipo de skater, parecía la Hormiga Atómica. Al tiempo, me gané uno en un sorteo de un programa de radio. La gente lo pondera, me mira, me pregunta. Para mí, también se convirtió en natural el uso de casco. Me siento rarísima cuando no lo llevo puesto. 
 Andar en bici me resulta tan cómodo y natural, que no se como es no tener un vehículo de 2 ruedas. Pero vengo notando, casi con asombro, como un sector del ciclismo urbano se convirtió en militante, como si la hubieran descubierto anteayer. Es un "porteños meets bikes" que hasta me da risa. Es cierto que la aparición de ciclovías, las ecobicis, las 50 cuotas del banco y varias políticas de fomento, hicieron que la bici volviera a ser tenida en cuenta como un medio de transporte y que mucha gente evaluara el espacio en las casas para meter una. Pero hay que ser conciente de que BsAs aun no está preparada ni social ni espacialmente para que nos movamos en bici. 

Cuando la comparan con ciudades europeas, me da risa: quizá la distancia de Pte Saavedra al Obelisco es todo el borde de una ciudad del viejo mundo. Las distancias, los espacios habilitados, las peripecias de pedalear en una ciudad con ciclovias con un trazado errático y con gente que no está dispuesta a aprender que es una vía de circulación, con peatones que se lanzan a cruzar sin mirar, con autos o camiones que estacionan con paseadores de perros, runners, motociclistas usándolas como alternativa a la vereda/asfalto, no es nada sencillo. Ni es sencillo dejarla atada porque a veces no hay donde. Ni es sencillo convivir con otros ciclistas, irresponsables, que hacen que a todos nos pongan motes o que nos consideren gente egoísta porque unos cuántos no respetan una sola norma de tránsito. 
 Veo a estos afiebrados por el uso de la bici como a un puñado de adolescentes que creen haber descubierto la pólvora en el S XXI. Los veo evangelizar y los veo justificar violaciones al código de tránsito. Se ponen en lugar de víctimas de accidentes viales, cuando no cuentan la parte de la sarta de infracciones cometidas por ciclistas irrespetuosos no ya de una normativa, sino del resto de la gente. Snobean una posición radicalizada, como los que usan la chapita de "un auto menos", como si fuera excluyente la cosa. Como si no se pudiera convivir en el mismo espacio. Como si el auto no ofreciera ventajas. 
La nueva, es la de no usar casco, aduciendo un tema individual. Fomentás que la bici es saludable, por los beneficios que trae, pero arengás a salir sin casco, cosa de partirte la cabeza ante una caida. Me no entender pero me dan risa y me siento de pueblo pensando que allá, ni nos preguntábamos si era saludablePero también me ofusca que se propongan como patrones de la verdad. Nadie la tiene. Y no todos pueden tener una bici. O querer tenerla. Ni todos pueden acceder a ir a trabajar con una. 

Lo más lindo que tiene pedalear es la sensación de libertad que te da. Casi igualito como elegir con qué medio de transporte vas a ir hoy a tal lugar.  

Blanco sobre negro, argumentos sobre la legalización del aborto

Si alguien me preguntara a mí, una ciudadana como otras, estoy en contra del aborto pero no sé qué haría si la situación me apremiara. Claramente, creo que es una instancia terminal en una cadena de sucesos que fallan. Tal como dijo el Ministro de Salud: el aborto es la última solución a algo que no salió bien. Podemos tomar, claro, el ejemplo más ligero y es que, en la relación sexual, no hubo método anticonceptivo. Se lee mucho que hay que “aprender” a usarlos, a tener sexo responsable. Sí, es cierto. Hay que. Todos conocemos a alguien- con más o menos instrucción, de mejor o peor situación económica- que elige tener sexo sin protección. En tiempos en los que las estadísticas marcan un aumento en los casos de sífilis, es fácil inducir que, efectivamente, la gente se cuida menos. ¿Eso significa que debemos castigarlos? Pues no. Significa que hay que poner manos a la obra y ser más agresivos con las campañas de educación sexual, que en los colegios se den los contenidos que corresponden a las currículas, que les digamos a nuestros conocidos que se cuiden y que cuiden a la persona con la que comparten la relación, sea casual o de cierto grado de asiduidad.

También puede fallar el método anticonceptivo utilizado. Ninguno es 100% seguro y, realmente, conocemos casos de gente que se cuida y el embarazo viene igual. Y, quizá, tomaron la “pastilla del día después” y tampoco surtió el efecto esperado. Y no importa, en este caso, si fue una relación de pareja o casual: es un evento no deseado que se dio aun tomando los recaudos necesarios (eso va para quienes argumentan que las mujeres no nos cuidamos –dejando de lado a los hombres que, parece, no tendrían injerencia- y somos tremendas casquivanas y nos mandan a cerrar las piernas o a aplacar las ganas de tener relaciones sexuales). Repito: ¿eso significa que debemos castigar a quienes se cuidaron y el método falló? Claro que no.

Pero lo real es que los estamos castigando. Castigamos, como sociedad, a mujeres que quedan embarazadas sin desearlo y a niños traídos al mundo sin haberlo pedido. Si la mujer decidiera interrumpir el embarazo, la castigamos con la ley. Si lo continúa, es una suerte de “vos te lo buscaste” que nunca se termina. Y si lo continúa y al chico no lo puede/quiere criar y lo da en adopción, castigamos al niño al someterlo a la judicialización de su vida. Lo condenamos a la espera de un hogar. Teniendo en cuenta los plazos que demora una adopción legal en este país, es una condena.

Ahora bien, sería interesante que nos llamáramos a la cordura y por eso esquivemos los fanatismos. Estamos debatiendo cuando es el comienzo de la vida en lugar de datos que sí tenemos y son las muertes de mujeres que se dan por las complicaciones post aborto clandestino. Pero tampoco, por ese mismo argumento, podemos decir cualquier pavada. Hay una cifra que circula por todos lados que está basada en los ingresos a los hospitales, con ciertas patologías que son características de las consecuencias de los abortos mal resueltos  pero no son cifras 100% seguras porque, claramente, se oculta el procedimiento por el riesgo de ir presa (los casos han sido expuestos en los medios de comunicación, casos en los que algunos médicos, saliéndose de sus deberes, denunciaron a pacientes por abortar). Se puede estimar, claro: “Existe este % de muerte materna y estimamos que es por aborto”. No podemos decirlo taxativamente porque, al ser ilegal, no es mensurable. Por otro lado, tampoco colabora con la causa la exageración y cierta sorna de algunos sectores que proponen que metamos el aborto hasta en la sopa. Es un procedimiento médico, físicamente doloroso –por las contracciones que genera-, que consta de un sangrado, estudios para verificar que haya quedado todo bien, con la posibilidad de que haya que hacer un “raspado” para evitar infecciones y no es así nomás. Esas razones refutan tanto a las pro-choice, cuando exageran el “Yo aborté”, como a las pro-vida: “Entonces, cualquiera tiene sexo, queda embarazada y va y se lo saca”. No y no. Para ninguna de las partes.

Un paréntesis que quisiera incorporar es el del riesgo de las exageradas recetas vía YouTube para abortar: son más o menos igual de irresponsables que los métodos caseros, como la ramita del perejil. El mensaje es que podamos tener un acceso seguro en centros de salud, que quienes no tienen obra social lo puedan hacer en centros públicos y quienes tengan obra social o prepaga, usen sus prestadores para tales efectos. No se puede –ni se debe- recomendar un proceso médico por un video de YouTube, al que acceden millones de personas y que no podemos controlar la recepción del mensaje. La responsabilidad sobre lo que decimos la llevamos desde siempre. Me extraña que mujeres del mundo de los medios y las letras no manejen competencias mínimas de lo que es la comunicación, con modelos básicos que hablan de las condiciones psi del receptor.

Cerrando paréntesis y siguiendo con el caso, tampoco sirven los ejemplos particulares. Que si aborté, que si no, que si me la banqué, que si me apoyaron. En este caso, se habla de una ley que beneficiaría a quienes decidan abortar y no influye en la vida de la que no quiera. El ejemplo particular ilustra pero no nos hace heroínas. Ni a la que optó por no tener un hijo ni a la que sí. No nos hace más desalmadas decidir que no podemos criar a un chico ni nos hace mártires salir a bancársela. Tengo ejemplos muy cercanos de ambos lados ¿y qué?

Tampoco es constructivo el debate de “con plata del Estado”, “con plata de mis impuestos”…y bueno, amigos liberales recalcitrantes, pues vivan en un país cuya economía sea estrictamente liberal y veremos. Dado nuestro sistema de salud (el que digo que es, aun con defectos estructurales enormes,  uno de los mejores) no podemos librarlo al azar. Es correcto y correctísimo que sea política de estado porque es una causa de salud pública. Podríamos poner en números cuánto gasto representa una mujer ingresada en un centro de salud, con un estado avanzado de sepsis, a la que haya que realizarle una histerectomía y tenerla internada y bajo control y compararla con una que ingresa, solicita interrumpir un embarazo, realizarlo y egresarla del nosocomio. Habría que poner blanco sobre negro y verían que abarataría sus preocupaciones económicas, más no humanitarias.

La legalización tampoco implica una lluvia de abortos. Implica que se abra la posibilidad de hacerlo de manera segura. Implica terminar con un mercado negro en el que algunos cobran mucha plata por sacarle el problema de encima a las que pueden pagarlo más y en el que a otras, les dejan un problema mayor. Es cierto que es una demanda de las clases medias y altas. Y no es por no poder pagarlo ni por sacar ventaja del estado: es pedir protección, ni más ni menos. Y, si esa conquista llegase a ser realidad, sería transversal a la clase social de pertenencia ya que es real que mueren más mujeres pobres por una cuestión de accesos.

De nuevo: deberíamos focalizarnos en lo que es y es el número de muertes maternas que se resolverían de ser ésta una práctica legal, tal como está demostrado que ocurrió en los países en los que se aplicó hace años. Las leyes son universales, están para todos. Pero no todas son obligatorias, sino que nos amplían derechos y nos brindan garantías. En este caso, le daría el derecho de elegir a una mujer si quiere o no seguir con un embarazo; le garantizaría un procedimiento seguro, cuidado y avalado por las organizaciones médicas y obligaría al Estado a hacerse cargo de una problemática que, por más que lo intenten esconder, existe.

Y mientras tanto los fans se mueren y no parece importarle

Es cierto: Olavarría no es Cromañón. Ni Kheyvis, ni Time Warp, ni, ni …

Es tristísimo que, cuando pasan cosas similares, estemos linkeando una tragedia con otra. Lo lamentable, lo que más fastidia, es que nada cambia. La responsabilidad estatal (de la que ya todos hablamos y parte acordamos que Olavarría no era una ciudad apta para recibir más de 300.000 personas en dos días), la responsabilidad de la organización y de los músicos es el patrón común en las tragedias que nos conmocionaron. Todo falló.

Y sí, también la responsabilidad de parte del público asistente. Suena mal e incorrecto, pero ¿acaso una persona que va con un facón a un recital no es responsable? ¿Para qué habría que ir armados a un recital?

Las preguntas rayan con lo naif y lo estúpido, pero no me entra en la cabeza. Todo lo que pasó no me entra en la cabeza, en realidad. Me esfuerzo, pero no logro entenderlo.

Y el post recital, tampoco logro entenderlo. La caterva de comentarios cargados de sentido común berreta, de expresiones peyorativas como “seguidores analfabetos” “son todos unos negros”, de justificadores seriales que decían que “esto pasó porque el Indio se mostró afín al kirchnerismo” o porque “la situación social de un pibe que va a un recital” o los sentidos comunes trotskistas que justifican que una sarta de personas vaya a un recital y se la pegue en la pera y que la culpa de todo es del capitalismo, todo eso, todo, me pareció patético.

Patético el Indio diciendo que los medios vendían pescado podrido. Muchos de los que asistieron dieron cuenta que sí, que el recital se paró unas 3 veces, que había gente tirada en el piso, que desbordaba el predio de gente, que el ambiente estaba “raro”. Patético, por enésima vez, el Indio. El mismo que vendría a ser un ídolo para mí. Al que hoy escuchaba, desde mi celular, cantando “Gualicho”. Sí, siempre digo que Los Redondos son parte de la banda sonora de mi vida, que muchas cosas puedo explicarlas con frases de sus canciones, que se me sigue poniendo la piel de gallina ante ciertos acordes y que agito mi mano-en la impunidad de mi soledad- cuando grito “en este día y cada día…” pero puedo separar, haciendo un gran esfuerzo, lo que me representa el Indio. Nunca pude asistir ni a ver a Los Redondos ni a sus recitales. Diversos motivos y elecciones personales. Estaba dispuesta a ir a Olavarría con una de mis mejores amigas, a la que, antes de partir, le comenté “decile al pelado que me espere, que toque en otras fechas y un poco más cerca”.  Al rato de comentar con un grupo de amigos lo ofuscada que estaba por haberme quedado, me llama mi amiga por teléfono. Su llamado, en el horario en el que debía ser el recital, un poco me alarmó. me comentó que luego de “Ropa sucia”, el Indio paró el recital y que por eso me llamó. Que estaba muy lejos del escenario, con su marido, viendo todo pero que no entendían que pasaba. Le pregunté si unos paramédicos o algo no iban a sacar a la gente que estaba tirada y no me supo contestar. De lejos, se oyeron los acordes de “Héroe del whisky” y cortamos la llamada. Me acordé, un poco, de cuando ellos fueron a Mendoza, que no escucharon nada, que tuvieron mucho frío, que la misa no había sido tal fiesta y, en ese momento, le comenté: “el Indio es un forro que se caga en la gente. Les cobra un fangote de plata y ni siquiera lo escuchan”. Esta vez, al Indio se lo escuchaba pero la situación generalizada era deplorable. Esto también es cierto: él no es responsable de la gente que llega rota al predio. Son adultos-algunos- y saben lo que hacen. ¿Cuál es la idea de ir a ver un recital así? No sé, no la entiendo. Y no por no conocer los efectos del alcohol o del porro: no me interesa ir a pasarla así.

Y si, yo lo creo responsable de lo que mueve. Peor: yo creo que le gusta. Algunos hablaron de la ambición, sí, claro que es ambicioso, si no pagaría más seguridad. El Indio se sabe el más poderoso de los músicos del rock vernáculo. Ni Charly mueve esa cantidad de gente. Se sabe poderoso y le gusta serlo. La masa que lo sigue es diversa, realmente diversa. Por eso me cae tan mal que encuadren a quienes van a verlo en un estereotipo. Les aseguro que no. Va gente con estudios y sin estudios. Con trabajos mejor y peor remunerados. Que hablan con y sin las eses. Es estúpido y corto decir que corresponden a una sola clase social. Estúpido y peyorativo, además. Y si fueran “negros y analfabetos” cuál sería el drama? ¿Merecen ser maltratados? No. Nadie lo merece. Pero es notable el poder del tipo que, tocando donde fuere y al precio que sea, lo sigue casi medio millón de personas, cueste lo que cueste. Entonces, repito, sí lo creo responsable. Que con un pedido de cuidado entre todos no hacemos nada. Que, tal como leí en Twitter, mucho anarquismo antisistema pero ante la primera falla, la culpa es del Estado. Que es súper responsable, pero de otras cuestiones. Post Cromañón he presenciado recitales parados por los músicos al inicio de alguna bengala desubicada o pirotecnia. Nota: claro, la seguridad privada falla también y muchísimo: no podés entrar con agua al predio, pero si con facones y bengalas.

Se rasga las vestiduras, nos canta que violencia es mentir, que Nike es la cultura impuesta por el sistema, pero él, él no se caga en el sistema sino en los fans. O no tan fans, los que van al show, los que pagan la entrada. “Ahh, pero vos sabés a lo que te exponés” sí y no. ¿Tiene que ser siempre así? ¿Hasta cuándo vamos a seguir usando el “tenía la pollera corta” para justificar todo? ¿Todos los asistentes al show tienen la culpa de que no haya una seguridad?

En parte, estoy enojada con él. Ya se que no le interesa pero desde que supe –hace unos años- su actitud frente al caso Bulacio, no puedo esperar de él otra cosa. Que los fanáticos acérrimos se enojen lo que quieran, para muestra bastó un botón. En vez de salir a hacer algún comentario o comunicarse con las familias de las víctimas salió, fuera de joda twittera, a hablar del rol de los medios (que ya vimos como actuaron Telam y algunos canales al respecto y merecen tema aparte). EL ROL DE LOS MEDIOS, INDIO, LA PUTA MADRE, ESTO NO ES DIVINA TV FÜHRER.

No me interesa si le gusta más Nueva York que Buenos Aires. Realmente, qué me importa. Qué me importa si es kirchnerista, maoísta o macrista. A mí me importa el desinterés que muestra para con la gente que lo sigue y, de ahí, mi reticencia a asistir a sus shows. Me rompe la cabeza escuchar sus letras y ver ese maltrato. Ya no puedo decir que no me gusta, porque lo siento parte de mi, pero no me banco ni de lejos que sea asi, tan ególatra, desinteresado y poderoso.  Tan parecido –o igual- a lo que se la pasa criticando.

El fantasma de la D

Hace unos días alguien me remarcó que me la paso quejándome de diciembre como mes: es cierto. Desde 2003, diciembre son finales, estrés...desde antes, mucho antes, son las fiestas. Las últimas en familia fueron las de 1999 hasta que mi mamá se convirtió a otra religión. Antes de 1999 tampoco eran esas fiestas que muchos adoran contar, no voy a ahondar, qué sentido tiene ahora.
Pero diciembre en lo personal me pesa hasta en lo más chiquito y noto, desde hace 15 años, que diciembre no nos estresa, solamente, por las fiestas, sino que en nuestro inconsciente (anque conciente) colectivo, vivimos con la tensión que nos dejó el fatídico final de un gobierno, con muertos, saqueos, crisis y todo lo que sabemos, al menos, los que vivimos esos años. En cierta forma, es un cuco. Haciendo analogía con el fútbol, es nuestro fantasma de la B que no se va nunca.
El 19 de diciembre de 2001 me encontró con 16 años y casi fuera de la realidad. Como era usual para mí, estaba de campamento en Aguas Verdes y allí, que no escuchábamos ni la radio ni veíamos tv y no era época de redes sociales ni celulares, estábamos ajenos, absolutamente, a lo que pasaba apenas a unos kilómetros. Calculo que fue el día anterior, cuando Nora vino y trajo un Página 12 que anunciaba la renuncia de Cavallo y no entendí nada, sólo entendí que era una mala noticia.
A poco de ello, teníamos nuestro fogón de despedida y Nora nos informó que la policía local indicó no hacerlo porque se había declarado el estado de sitio. Esas 3 palabras, para mí, anunciaban lo peor. Fue la primera vez que tuve miedo. Pensé que volvían los milicos. Pensé de todo. Me dio miedo que pasaran cosas que parecían lejanas. Los nacidos en la primavera alfonsinista sólo tenemos relatos de lo que fueron los años de las botas y, en ese momento, pensé que los relatos se harían realidad. Tardé en entender de qué hablábamos cuando hablabámos de estado de sitio. Traté de pensar que, igual, íbamos a hacer el fogón. Traté de pensar que todo iba a estar bien.
No sabía que estaba pasando afuera. Los niños, menos que menos. A veces pienso que fue muy bueno eso. Estaba todo viciado, era todo un peligro y, nosotros, hablando de diabetes en un pueblo de La Costa con poquísimos habitantes. Perdonenme si pienso que lo mejor que nos pudo pasar fue eso. Estaba en el mismo país que se sacudía como una alfombra, pero no tenía noción de lo que pasaba.
Cuando terminó el campamento, acordamos con mi familia que me viniera a Buenos Aires ya que el 01/01 partía a Chile a otro campamento. Salí de Mar de Ajó con De la Rua presidente. Salí de Aguas Verdes y ya había otro. Me fui a Chile y ya habían pasado 5, creo. Estando allá de campamento, aun tenía menos noticias y, cuando llegó otra argentina, contó que parecía que Duhalde iba a tomar la presidencia. Pensé en lo que significaba. A muchos kilometros de casa, me horroricé. Siguieron los saqueos y la situación era desesperante. Pero yo seguía lejos.
Volví el 2 de febrero y a los pocos días llegué a Mar de Ajó. Me había ido de casa hacía casi dos meses y, ciertamente, sentí que fue un desarraigo casi forzado por el tema del viaje. La Costa tuvo su peor temporada. Chiozza estaba semi vacía a toda hora. Pocos negocios, casi que era un gran fin de semana largo.
Lo que sigue a eso son memorias de la crisis. Pasaron 15 años y los recuerdos no serán nítidos pero están ahi, cosa que yo no cuando sucedieron los hechos.

La salud del silencio

Dicen que el silencio es salud pero, a veces, habla mucho más que lo que estamos dispuestos a escuchar y no es para nada un gesto de salubridad. El silencio de la noche nos permite escuchar la lluvia que, en este momento, cae sin cesar por las calles de Buenos Aires. El silencio tiene momentos y espacios que nosotros a veces elegimos pero, de cuando en cuando, los elige él para asentarse y dar el presente, hacerse activo. Esa es la trampa: decir que es la inactividad del sonido. Creemos que es una situación de pasividad extrema al decir que disfrutamos de su presencia cuando, en realidad, nos permite escuchar lo que no escuchamos.

El silencio nos da esa sensación de poder cuando le decimos al otro que se calle en una discusión o cuando manejamos un impasse en una melodía. No se de dónde sacamos esa falacia de poder. Él nos puede y nos domina cuando esperamos que la voz haga lo propio y tome protagonismo. Él se ríe de nuestra desesperación. Él disfruta cuando el confinado del Secreto de sus Ojos pide por favor que le hablen. Es un viejo zorro que atraviesa las paredes y los sentimientos y, justamente, no cree en la palabra. No cree en perdones ni en amores.

Por momentos es el panóptico que nos observa gritar en una habitación cerrada. Ríe mientras gritamos en vano y las paredes captan el sonido para que no salga. Ríe mientras buscamos hacernos un lugar en algún lado. Mientras pedimos a gritos que nos oigan. Da la respuesta menos esperada, la que no tiene palabras, la que se muestra oronda cual reina de la primavera del baile escolar. Eso hace. Tan poco y tanto como eso. Por eso llena sitios. Los llena de manera inconsulta y atroz. Es vehemente y orgulloso.

Pero no cuenta, el dueño del espacio incómodo con la suspicacia de algunos y la audacia de otros. No sabe que, de pronto, todo su reinado puede caerse en un segundo y nada podrá hacer para controlar la situación cuando un hidalgo transeúnte se plante frente a otro y diga: “Hola.”

Testigos del Modelo

La expectativa del balotaje es tremenda. No recuerdo haber visto tanto desgaste previo a una elección, simplemente, porque tengo 30 años y comencé a votar en 2005. Si bien llevo una vida con mucho interés por la política, mis registros sobre las campañas son vagos.

Estos días los estoy viviendo con un estrés enorme y me siento como si tuviera que salir del clóset a contar a quien voy a votar, cuando es claro que, ante todo, llevo mi antiperonismo como bandera y no me da ni un poco de vergüenza hacer gala de ello. No por los logros o las ampliaciones de derechos sino que estoy en contra de las prácticas peronistas, el modo discursivo y de plantear la vida de un país que tienen. Es todo ese combo que me repele desde que tengo uso de razón, tal vez, porque yo escuchaba a mi mamá reivindicar al “profe” Alfredo Bravo y a mi papá imitar al Pocho a modo de sátira.

Está imposible entrar en Facebook donde gran parte de mis amigos/contactos parecieran ser kirchneristas o peronistas desde el día 1 y ahora se suman, con justificación ideológica o no, a pedir/exigir, que votemos a Scioli.

Hipocresía total. Así como reconozco la dimisión de mi ideología en la guerra con el pragmatismo, ninguno reconoce que, al votar a Scioli, también deja sus ideas en una bolsa que se llama “mi pensamiento crítico me lo guardo para otro día”.

Aun no entiendo como la comunidad de la Facultad de Ciencias Sociales, mis ex compañeros, mis amigos y hasta mis hermanos, no se pronunciaron contra la aberrante resolución del Consejo Directivo. Yo ya no soy alumna de la Casa. Lo fui en los días más felices, que no fueron los peronistas, precisamente. Hoy veo a una facultad cooptada por los intereses económicos de un grupo de fanáticos a los que escuché decir en una clase “los gorilas” riéndose, como si todos compartiéramos el pensamiento retro del kirchnerismo, que- siguiendo el furor por los 30 años de Volver al Futuro- trajo a nuestro vocabulario palabras y significantes que creímos caídos en el olvido.

Tampoco entiendo las movidas artísticas, los predicadores, los Testigos del Modelo: mucha, mucha gente viene y nos cuenta, a los que ya sabemos por qué Scioli no es opción, que accedió a un montón de cosas de la mano de esta gestión. ¿A qué apelan? ¿A la obediencia debida? ¿No pueden continuarse los beneficios obtenidos venga quien venga? Muchas son leyes, con lo cual, habría que derogarlas y eso conlleva un trabajo parlamentario tedioso. ¿Acaso creen que no defenderíamos las leyes? ¿Por quienes nos toman?

Cuando Horacio Rodríguez Larreta se postulaba para Jefe de Gobierno, en casa tocaron el timbre preguntándonos cosas sobre la campaña de él, lo que opinábamos de la Ciudad y nos dejaron un volante. A ellos los llamé los Testigos de Horacio, ya que me recordaron a los Testigos de Jehová que van predicando de puerta en puerta, la segunda llegada de Jesús y todo eso. A estos, se les sumaron los Testigos del Modelo: te predican en la calle, en tu casa, en el colectivo, en parques y en las redes sociales que si gana Macri viene lo peor. Recaigo en lo de siempre: la similitud del fanático religioso con ellos es tal que me espanta. Es la necesidad de creer, de infundir miedo, la promesa de algo mejor para tener más fieles. Se organizan como los Evangelistas, arman ceremonias que se asemejan a lo que pasa con el Pastor Evandro en la televisión. Parecen poseídos, como Matías Alé, rezando la marcha peronista.

Todo eso está pasando a nivel social. Miles de personas esforzándose por conseguirles votos y ellos van, aprovechando el ridículo que hacen, destejiéndole a Penélope. Ministros que amenazan, organismos públicos plagados de carteles, asunciones fraudulentas: las señales de fin de ciclo están ahí, para que las veamos, las palpemos y decidamos cual es el “modelo” que queremos.

Me hablan de volver a los 90. En otros posteos ya les conté como fueron esos años para mí. Y no me da vergüenza contarlo. Ni contar los cambios. Pero no puedo establecer comparaciones desde mi situación personal: es tan egoísta como los que te dicen “pude comprar una casa, tener a mi hijo por la ley de fertilización, etc”. No chicos, no vamos a volver a los 90, pero les digo algo: pibes que nacieron en la 2da presidencia de Mendez me quieren contar la historia. No soy mucho más grande,pero era muy despierta. Yo me acuerdo de María Julia, Cavallo, el caso IBM-Banco Nación, la muerte de Carlitos Jr, la voladura de Río Tercero. De todo eso me acuerdo. Y me acuerdo del 2001. Me acuerdo de la angustia, de ir de viaje de egresados en 2002 vendiendo cosas porque no había un mango, de los padres de mi amigo Cristian vendiendo solo salchichón primavera para subsistir. También me acuerdo del Club del Trueque, ¿como no? Pero también me acuerdo de no poder conseguir trabajo fijo hasta 2005, del cierre de importaciones que no contempló las cosas que no se hacían en el país y dejó gente sin trabajo, pacientes sin medicamentos; me acuerdo de la desaparición de Jorge Julio Lopez, de la muerte de Juan Castro, de Guillermo Moreno, Boudou y una inmensa lista de cosas que sería interminable. Me hablan de volver a los 90 y a las privatizaciones que ellos votaron para luego “repatriar”. De leyes votadas entre gallos y medianoche que tienen un montón de baches. Me hablan de la mal llamada Ley de Medios que, al final, sólo sirvió para colocar una placa que diga quien es el dueño del medio y no para pluralizar voces. Me hablan de la Asignación Universal por Hijo, proyecto de Elisa Carrió que bocharon y que realmente pretendía ser universal. Me hablan del Procrear, plan al que no puede acceder ninguno de mis conocidos porque o no es lo suficientemente pobre o es demasiado clase media para salir concursado. Me hablan del plan de becas universitarias, que sólo sirven para gente que es pobre y que, quizá, deba abandonar la facultad para morfar. Me hablan de una universidad gratuita con ingreso irrestricto, falacia amplia si las hay, viniendo de la UBA, universidad que forma profesionales de elite y que tiene un ciclo básico que tamiza todas las deficiencias del nivel medio dejando alumnos frustrados por el camino y un concepto errado de gratuidad, en el que la señora que con la AUH compra la leche para sus hijos, me paga los estudios a mí, que trabajo y me puedo solventar y si su hijo no cae con el paco, termina el colegio más o menos y quiere, podrá estudiar. Me hablan de la redistribución de la riqueza cuando los jueces no pagan impuesto a las ganancias, ni lo hace la renta financiera. De todo eso nos hablan los Testigos del Modelo. Imagínense que yo no creo en Dios, menos voy a creer en algunos hombres que dicen que existe.